Jag är en liten rotfrukt är kung i eget land
Jag lever i en fåra den kupar man ibland
Man köper mig som liten i marken sätts jag ner
Då börjar att växa och snart så blir jag fler

Så rycks jag upp ur jorden, man kokar mig med dill
som ungdom blir jag ofta ett komplement till sill
Och skulle jag få leva så har man övervägt
att slita mig i stycken, servera mig som stekt

Och om jag sedan sparas till nästa grymma dos
Jag pressas kraftfullt samman, och så kallas jag för mos
Ett annat listigt stadium av människors tortyr
Att skära mig i strimlor, som kokas i flottyr

Och när jag börjar åldras jag skrumpnar i mitt skinn
Måhända kan jag duga till kryddat brännevin
Så snälla, rara männskor, – Vad har jag gjort för fel ?
Ni gör mig bara illa, – Jag som ville er så väl !